Jarosław Kapłon

Jarosław Kapłon – urodził się w 1972r we Wrocławiu. Poeta, muzyk. Debiutował tomem wierszy Sprawy przyziemne (2012). Ponadto opublikował: Grawitacja (2013), Projekcja (2013), Oswajanie chmur (2016). Stop-klatka (2021).Współautor tomiku wydanego wraz z Marzeną Bruś "W miłości chodzi o wszystko" (2015). Jego wiersze ukazały się w almanachach pokonkursowych jak i w antologii „Poeci Polscy” – pisarze.pl (2016), (2017). Laureat Ogólnopolskich Konkursów Literackich m.in. XVI Ogólnopolskiego i Polonijnego Konkursu Literackiego im. Leopolda Staffa. Jego teksty publikowane były w czasopismach takich jak; „Akcencie”, „Migotaniach”, "Akancie", „Szafie”, „Nestorze”, „Ricie Baum”, „Interze”, „Wakacie”, „Zamojskim Kwartalniku Kulturalnym”, „Wyspie”, „Salonie Literackim”, „e-Tygodniku Pisarze”, Internetowym Magazynie Kulturalno-Literackim Szuflada.net, „Kurierze Zamojskim”, „Śląskiej Strefie Gender”, „Magazynie Literackim”, „Obszarach Przepisanych”, "Nowych Myślach”, „Helikopterze”, „Bezkresach”, „Drobiazgach” jaki i w „Poetyckiej Poczcie Radia Koszalin”. Obecnie mieszka i pracuje w Zamościu.

Czytaj więcej...

Rafał Gawron - nowe wiersze (wrzesień 2021)

Z BALKONU W LAS

 

urwać ten kawałek zapachu

schować w kieszeń głęboko

pod sercem

niech kwitnie

codziennie w mieście

 

kroplę ze źródła ususzyć

schować w zielniku

pragnąć wrócić

do miejsc gdzie przechodziłeś

obok dnia i obok

na łące rozłożyć ramiona

wzbić wyobraźnię w błękit

złapać chmurę pod głowę

odetchnąć drogą spokoju

uwiecznić krajobraz w sobie

być górą gdy dno

sięga po szyję

 

Czystogarb 22 08.2021

 

Czytaj więcej...

Katarzyna Dominik - wiersze (66)

 

Choćbym była jak drzewo niedające owoców

 

Bólu! Chwil bez Ciebie niepojęte zliczyć,

dni i nocy, które przesiąkły cierpieniem.

Życie krzyżmem sczerstwiasz, nie wytycza granic,

rodząc owoc marzeń w paliatywnym niebie.

 

Skrzące łzy poranka, niczym deszczu krople

w nieumarłej duszy, której śmierć nie tyka,

płyną strugą śmiechu – sekundy te drobne,

ale będę tańczyć, póki gra muzyka.

*

W kawalątkach źrenic pozbawionych lśnienia,

odbija się oddech dziewczyny z sąsiedztwa

– i choćbyś mnie Bólu, troską sponiewierał,

pośrodku gwiazd wielu nie przestanę stąpać.

 

Człowiek to pionek na szachownicy życia

 

Kiedy z ziemi znikło

wszystko

poza gromadą graczy.

 

Kiedy finalnie jest źle,

dobrze wcale,

dusze czerstwe jak graham z wczoraj,

oddychają nad brzegiem rzeki

i wędrują po szachownicy

zbijając człowiecze pionki

jednym ruchem.

 

Zatopione w ciszy

z dogasającym ogarkiem gromnicy,

z czarnych na białe pola,

z góry i na szczyt

po chwilę prawdy

z nieuśmiechniętych twarzy.

 

Skąd tyle martwicy,

w wydawałoby się, że żywym ciele?

 

Kto znowu przegrały partię? – Kolejnej już nie będzie.

 

Wbrew i przeciwko

 

Boże, oni chcą zakuć w kajdany

resztki wolnej woli.

Zdeptać buciorami, ubezwłasnowolnić słowo.

Chcą zrobić z niego pasztet wielkanocny

i barszcz wigilijny z grochem i kapustą.

Boże! Oni są przekonani, że myślą.

Że na śniadanie zjedli całą mądrość Syracha

i wypili kubek kodeksu drogowego.
Że nic co ludzkie nie jest im obce.

Oni stawiają żądania już od progu, Boże.
Organizują rajd o Grand Prix Głupoty –
udział wzięło trzydziestu Judaszowych srebrników –

i każdy wieszcz nad wieszcze.
Ziarno sprzeciwu karczują pierwej

z korzeniami.

Boże, większość zastępów szalbierzy

oblegają loże masońskie,

siebie lepszych przeprogramowując

na nagrywanie binauralne.

Jeden przemawia a reszta

słucha jak szczury Flecistę z Hameln

W mojej Wieży Babel

cisza.

Jutro czekam na ciebie Boże.

Porozmawiamy o tym,

o czym ja myślę.

 

Wewnętrzna batalia z sobą o siebie

 

Bywają chwile, kiedy w duszy gości

różaniec życia ludzkich wątpliwości.

Niezrozumiałe wewnętrzne rozdarcie

drąży niepewność wściekle i uparcie.

 

Zbyt wiele pytań, błędnych odpowiedzi,

w krypcie sumienia na ramieniu siedzi.

Świadomość sprzęga, gdy serce wciąż waży:

wybrać pustelnię, czy ogród pejzaży?

 

Zanim nadejdzie ostatnia godzina,

odnajdę Mojrę, która czas napina.

Wówczas rozegram batalię o siebie,

by wreszcie poczuć, jak pachnie bez w niebie.

 

I znowu ujrzę jasny płomień prawdy,

w snach objawiony, który tlił się zawżdy.

Pojmę, dlaczego ból jest moim bratem,

a siostrą wiara skrywana na potem.

 

 

Walka o siebie

 

Wolni ludzie nie idą w piątej kolumnie,

nie przesiadują w schronach

przed czasem.

 

Ciało nie jest dla nich,

mogą ubierać się jak chcą.

 

Myśl, słowo, gest, pasują do pacyfy,

dzieci bawią się gdzie i czym popadnie,

psy biegają.

 

Nie myślałam, że ten zaszczyt

kiedykolwiek mnie kopnie

na ulicy.

 

Mech

 

Zapisuję myśli.

Myśl w ruchu maszeruje.

Nafaszerowanie.

 

Za kilka nocy więcej,

wiersz pod respiratorem

przeczytam sztywnymi źrenicami.

 

W teatrze poezji nie zajmę pierwszego rzędu.

Stamtąd widać scenę.

Z ostatniego gęsto rozpisane dialogi.

 

Nie teraz, nie w ten sposób, nie tak szybko

odejdę raz już nie wiem który.

 

Tak niewiele, a jednak krotność –

tak sądzę, choć mam tylko naftę,

zdołam otworzyć oczy

i znaleźć świecę.

 

Na wczoraj nie dodam kropki.

One wciąż się wyrywają.

Tańczą na kartce z przeszczepioną liniaturą.

Być może jestem dla nich ważniejsza

od kółka i krzyżyka

ciułanych na marginesie

zgrabnie uśmierconego

ciała bez rąk.

 

Chcę jeszcze!

 

 

Konikotomia

 

Po śladach łez,

na innym choć wciąż tym samym szlaku,

często spóźnione za wcześnie,

kiedy zapuka otworzę. 

 

Nie złożę interpelacji,

nie będę prolongować. 

 

Na koniec dodam

manuskrypt Einsteina –

tajemnicę poezji

w źródłach mi wiadomych.

 

(Nie)pełnosprawny

 

Wiersz już niesprawny tuszu nie przyjmuje

w bezdusznym słowie, które się zaczyna,

kiedy logika, utkwiona w rozumie,

sensu cierpienia wciąż się upomina.

 

Czymże jest życie pod– lub nie– świadome,

gdy echo bólu niezapowiedziane

nawiedza strofy i jak żagiew płonie?

Pytam niebiosa o trzeciej nad ranem.

 

Wszystko się może wydarzyć przypadkiem,

chwilowa niemoc i deficyt szczęścia.

Lecz jeśli ręka podąża za wzrokiem,

poezja będzie za natchnienie wdzięczna.

 

A gdy znużenie zawita nie w porę,

sen o przyszłości do grobu zabiorę.

 

Doba z kawałkiem

 

Gestem zdrady

pozbawionej suplementacji

zburzyłeś epicentrum

wyciągniętej ręki.

 

Byłeś na wieki.

Oddałam ci więcej.

 

Kiedy zniknąłeś

z ostatnim wypalonym papierosem,

zastanawiałam się jak wrócić do „przedtem”

pomijając niechciane „teraz”

i nie dać się zranić?

 

Wywrotna rzeczywistość.

Wczesnoporonne myśli, słowa, czyny –

wszystko, wszędzie, naraz

wystawiłam za drzwi razem z tobą.

 

Ekspertyza

 

Drzewa kocha się za zieleń,

różę za cierń na łodydze,

zaś wodę, że słów echo niesie

wzdłuż trzech brzegów, które nie chcą być bose.

 

Z ciszy omdlałej przez nierozchodzone słowa

chwilę temu zarywają czytane od tyłu książki,

by być o krok do przodu z goła

przed innymi, drwiąc z poetów, jak życie przyciężkich.

 

Pod ręką gwiazd za dnia zakrzepłych w objęciach konarów,

gdy biały kruk osacza sen bezkrwistymi piórami

kiedy czas po temu, literami wsiąkają w trójnasób

zapach tuszu, uwalniając wiersz z liści utkany.

 

 

 

Bezodwrotnie

 

Kiedy zakładam różowe okulary,

słowa wodosiejki

ubezwłasnowolniają ciszę,

która za futryną nocy

gra z marzeniami w pokera.

 

Nie mówię amen

wytrawnym chwilom, przeciwnie.

 

Wszystko, co na lewo od prawej,

wyciągam z rękawa i mówię:

strit.

 

Nie czekam na ciąg dalszy nastąpi,

używam życia

i nie rozkminiam czasu na tik-tak.

 

Bezimienny obelisk

wyrywam z korzeniami

i staje się resortowym dzieckiem

poza poziomem pionu.

 

Prędkość

 

Pędzę autostradą

zjazdu nie widzę

życie leci jak oczko w rajstopach

kiedyś uważałam że

dorosłam do bycia dzieckiem

przeliczyłam się

 

Tuning w myślach

podrabiam licznik

próbuję zmyć błoto z czasu

 

Nie zatrzymam dni

nocy ani chwil

Dociskam hamulec

przed oczami wiedzę mur

gruzy marzeń i znicz

 

Tu gdzie jestem

nikt nie nosi zegarków

 

Zarachowanie

 

Stadium terminalne

wyszarpane twardej rzeczywistości,

zieje chłodem przemijania.

Ubrane wspak,

słowem stającym się nałogiem,

próbuje reanimować myśl,

dokonać przeszczepu wiersza.

 

Na awaryjnych

wyprzedza żałobny kondukt,

osierocone kikuty bezimiennego

poety, który opasany rdzawym drutem

zdążył jeszcze podnieść krucyfiks.

 

 

Słowa na wyłączność

 

Na odległość słowa kocham

dopasowuję dotyk

do niedobudzonych myśli

które zestrajam z twoim imieniem

 

Tak blisko w dalekim spojrzeniu

pod niebem piekła

nie rozdrabniam pocałunków

 

Znamy się dobrze czy nie

bez znaczenia kiedy opieram skroń

o uśmiech który

wysłałeś na pożegnanie

adresując o kilometr od nocy:

 

Pod wiatr za deszczem

w stronę ust

 

Dzień krótki jak długa noc

 

We wspomnienia wkładam kawałek młodości

podpinając się pod myśl

za horyzontem ust

 

Słowa szyję zapachem

suchej gałązki ałyczy

 

Dalibóg wczoraj jeszcze rodziła

gdy podziwiałam wieczorny wschód słońca

 

 

Przeinaczona

 

Przekorna nawet po,

oczyma wyskakuję poza pole widzenia.

Podniebny lot ptaków rzeźbię palcem,

czasem wysrebrzam kolejny włos na skroni.

 

Siadam na pniu dawnej wierzby,

nie płaczę – jem skibę z solą

cicho. Nie chcę spłoszyć wiatru, który

wygładza oddech.

 

Pomimo niczego, coś widzę.

 

Nie psioczę na wszystko i nic,

gdy noc pożera dzień,

bo jeśli ja to ja, to kim jest ta, którą widzę

w spojrzeniu topielicy

 

śmiertelna bardziej?

 

Historia choroby (po latach)

 

Po milczących korytarzach

przedsionka do innego świata,

biegają cherubiny bez skrzydeł.

W ciemnych szufladach

segregatory pełne nazwisk,

teczki w układzie

Abel, Dawid, Herod,

Łazarz, Maria Magdalena,

Szymon z Cyreny, Zachariasz.

Na białych ścianach

krew spisuje testament

 

Krótki biogram,

data urodzenia i zgonu

przewidziane,

historia choroby,

cierpiący podpis,

 

obolała pieczątka.

 

 

 

 

Wchłaniam twoją nieobecność

 

Adresując gwiazdę do ciebie

czuję twój zapach wdrapujący się na drzewo

Przywołuję uśmiech

na liściu który wpiąłeś w moje włosy

Tulę mrugnięcie powieki gdy

puszczałeś oczko

i tęsknię do dotyku szukającego

dołeczków w policzkach

skrywających nieśmiałość

 

Razem już nigdy

w zaprzeczeniu na zawsze

twoje usta zamykam

pod klucz

 

 

Zazdrośnienie

 

Izotopy naszych pocałunków

są jak wulkan przed erupcją

Każde drgnięcie wywołuje

obłęd zastygłej bliskości

w izospinach dotyku

 

Linie papilarne spacerują

wzdłuż kręgosłupa

 

Zazdrosne o miłość

przerwały krwiobieg

 

 

Dotyk

 

Nie umiem zapomnieć

jego dotyku

 

Patrzył prosto w moje oczy

krusząc dystans jaki nas dzielił

Nieśmiałość stała za plecami

a ja błagałam

dotknij mnie

moją szyję

ramiona

i piersi

wyrywające się do przodu

do pieszczot

 

On wziął mnie do raju

rozkoszy nieziemskiej

która była słodsza

od dojrzałych truskawek

 

Szeptałam:

dotknij mnie, dotknij mnie

chwilą intymności

dłonią mężczyzny

prawdziwego

 

A on muskał

błękitne spojrzenie

pszeniczne włosy

i słuchał jak zaklinałam

jego dotyk

 

O pierwszej w nocy

zostałam kapłanką

Skupiona w oczekiwaniu

z łona dziewiczego w bieli

stałam się świadomą kobietą

i wszystko rozbłysnęło

szczęściem

 

O drugiej piętnaście

przez sen błagałam: dotknij mnie

dotknij do obłędu

 

Jeśli po śmierci trafię do piekła

 

będę przeszukiwać

zakamarki Tartaru

odziana w tamten dotyk

z bezwstydem na ustach

i czerwoną szminką

igrając z pożądaniem

 

Ale jeśli dostąpię nieba –

 

będę kroczyć śladami dotyku

zanosić modły o jeszcze

jedną może dwie

pieszczoty

palcami którym

wykrzyczę:

dotykajcie mnie, dotykajcie mnie

tylko mnie – nie inną

 

Tuż przed trzecią

przeniosę się do czyśćca

i zginę

w gorących ramionach kochanka

na końcu jego dotyku

 

 

Tylko i ewentualnie

 

Niemożliwe nie istnieje, choć wcale niekoniecznie

tam, gdzie nie sięga wiersz, gdzie szept nie dopowie myśli,

gdzie niegościnne sekundy bezskrzydłego metrum

odmierzają ciąg dalszy. Którego nie ma.

 

A wszystko po to, by jak najkrócej umierało

 

życie

 

 

Między mną a mną

 

Wszelako, który bądź homo sapiens,

odkrył, że może rozniecić ogień.

Jął skakać. Bynajmniej nie z radości. Z poparzenia.

 

Dowolnie pojmując właściwie to jaskiniowiec,

poczuł ciepło na skórze – jak nigdy przed.

Zagarnął iskry ręką, żeby mieć na potem.

 

Gdziekolwiek poszedł ten pierwotny, słyszał

jak cień waruje przy nodze. Nawet nie wiedząc,

czy to jego, czy tamtej bestii z gęstwiny?

 

Nie myśląc wszystek, ów rozumny

chcąc się ogrzać, oskórował szakala z futra

 

i wdział bez wyrzutów. Kiedy płomień dogasał,

między sobą a sobą, objął dwa patyki raz jeszcze,

by zwietrzyć, jak to jest, że dym klaruje płomień.

 

 

 

Kiedy zakwitnie gwiazda

 

Daleko posunięta w latach,

chce uczłowieczyć posągową twarz.

Odkopać z gruzów słabość innych i swoją.

Odsłonić przyklejony do nocy księżyc.

 

Nie wykarczowała pełni z korzeniami –

przekroczyła Jordan wielu słońc. Ci, którzy ją znali,

dziwili się, że jest sucha, choć wezbrany z niej potok

modlitwy Frasobliwego z kapliczki pod górą.

 

Wciąż tam siedzi wpatrzona w kwitnącą gwiazdę.

 

 

Bez związku z poniższym

 

Są takie chwile, że

słowo wyrzucone z okna

staje się ciałem

i brodzi.

 

Grymas, który go wykrzywia,

nie bez przyczyny zostawia ślad –

ja tu byłem – wskazując miejsce dla publiki.

 

Niezauważany, gdy nie dotyczy innych,

mniema: na końcu tunelu zawsze jest światło

nadjeżdżającego pociągu.

 

Kiedy się zbliża za blisko,

łapczywie wykrada siły ponad miarę,

i tarmosi, i wlecze, i depcze,

byleby zaznaczyć teren.

 

To tak jakbym żyła w kimś

kogo nigdy nie miałam

na końcu języka.

 

Drugiej szansy nie będzie

 

Z wiatrem staję się ptakiem.

Suchy liść opadający na powiekę

też odleci, jeśli nie wstrzymam oddechu.

Motyle otrzepią dni ze skroni,

jakby znalazły

dolara w oceanie.

 

Kiedy słyszę:

patrz na ptaki, one wracają na brzeg,

czuję jak zło czai się pod słońcem

i jeśli miłość jest grzechem,

spłonę w piekle.

Lecz i tak spróbuję latać

z pierwszym wypadnięciem z gniazda

i zrobię to bez pośpiechu.

 

Nieobecność

 

Nie umknie uwadze,

kiedy w bilateralnych ustach

pozoruję słowa,

przyjmuję pozycję,

a w pustych gestach

nabieram kształtów akuratnych

do kilometrów wstrzemięźliwości.

 

Chwilowo wystawiam je

za rzut oka.

 

Fantom czasu

bezcześci wspólne śniadanie,

gdy zapach tureckiej

mierzwi gesty kiedyś nieutracone,

dziś na marginesie

rozdzielonych ciał

ścierających się ubytkiem w sobie.

 

Gniewne spojrzenie

tańczy między nami i kpi.

 

Nie, nie jestem Poetką,

nie umiem wyrzucić do kosza

śmieci, które kocham

i nie rozdrabniam minut

na moje, twoje – nie nasze.

 

Połowa znaczy nie równo

 

Czterdzieści lat jak wczoraj

przez cug komina

wleciało do studni

gdy gestor czasu

pomylił przesilenie

 

Zimą czuć było lato

 

Stare winyle wspominały

Siedem dziewcząt z Albatrosa

taborek o trzech nogach

do ściany bez uszu

gadał jak potłuczony

 

A oni nie tacy sami jak wtedy

już nie zapatrzeni w siebie

podzieli dzień na pół

 

Ona zabrała płyty

on Beatę

 

Odległość

 

Dotykam ust

których smak

śpi obok

w zimnym łóżku

 

Zastygłą bliskość

pieszczot

przeliczam na kilometry

 

Pusty dotyk

skracam trajektorią

spojrzeń –

dystansem

rozszerzającym spojówkę

światłoczułym gestem

 

i krzyczę o jeden raz

z twoim imieniem

 

 

Czy i dla kogo jest?

 

Pragnienie

by umrzeć przez

dla i z jej powodu

w pierwszą lub ostatnią

noc

 

Kochanie na zabój

do szaleństwa

i czytanie wyznania

z czyiś ust

napisane szeptem

bezgłośnie dławiącym krtań

 

Tęsknota jak nigdy

przed i po

jakbym zawsze

po grób

 

Kalendarz

wspólnych chwil

przyszłości

bez udręki z poświęceniem

 

Brak wątpliwości

i wybaczenie

w zaciszu modlitwy

która spoczęła na ołtarzu

miłości

 

 

Z miłością we włosach

 

Wszystko co kocham uwieczniam na kartce,

małe marzenia przechowuję w głowie.

Sennej poezji będącej w rozterce,

zawierzam zdrowie.

 

Jutro niepewne i dzień przestarzały,

bólem rozdarte wschody i zachody,

oddaję dłoniom, by szczęście utkały –

niebiańskie schody.

 

Zapach maciejki, aromat rumianku,

noc rozciągniętą na maszcie księżyca,

smak bułki z masłem i wiatr o poranku

w wierszu przemycam.

Cierpienie ciała przebitego troską

w małe radości zawijam z miłością,

bym życia pełnię, z opatrznością boską,

zszyła wiecznością.

 

Dekadencja

 

Całkiem gdziekolwiek

czterdzieści lat bez mała

razy trzy przez dwa

stało się moją poezją

a ja ich wierszem

 

Zgoła przez pół wieku

rozpisuję

jeden dotyk mniej

i oglądam zwiastun filmu

zastanawiając się czy

dożyję jego wejścia na ekran

 

*** (Rozpadam się…)

 

Rozpadam się daleko od siebie

po dnie dryfuję w nadziei

i trzymam się mocno na nogach

tylko ręce opadają jak

częstotliwość pitagorejska

 

Chcę uciec gdziekolwiek

gdziekolwiek złapać czas

jak najdalej tam gdzie

mogłabym zatańczyć z gwiazdami.

ostatni raz

 

Nim zamknę w sobie życie

sen wplotę w poranek

 

Na ulicy

 

Umieranie jest proste,

trudniej kogoś rozśmieszyć,

gdy pływa w formalinie.

 

Ilekroć oni chcą, a ja nie mogę,

mózg dostaje palpitacji,

ale nikt mu nie otwiera.

 

Pozorny spokój za ścianą

w fazie somatycznego

widzimisię

z tendencją nadczynności

dostraja gitarę

nekrologiem w gazecie.

 

Stoję na rogu góra dół,

próbuję ocalić istnienie

od przejechania.

 

I tylko jego wciąż za mało

 

Patrzę na marynarkę,

prasuję wymiętą koszulę

i wykrzykuję w twarz Bogu.

 

Niepodobne jest, by

równocześnie

zabrać i dać

człowieka,

będącego jednakowo

po tej i tamtej stronie życia.

 

Przytulam jego ulubiony

sweter,

który dawno wyszedł z mody

i przeklinam wszystkie świętości

słowiańskie, celtyckie,

kawałki podartych zdjęć,

róże, kluczyki, herbatę,

pozostałości, adrenalinę,

puste pragnienie bliskości

niewylewane za kołnierz słowa, które cedziliśmy

od rzeczy.

 

Ptasi móżdżek, ptasie gniazdo,

upadam pod ciężarem

nieobecności.

 

Pamiętam zapach jego koszuli

i czekam...

 

 

Noc, która zabiła gwiazdy

 

Było po północy

w deszczu i pod słońcem

Pokora ugrzęzła pomiędzy

szeptem ukrytego biodra

a skostniałym paznokciem

 

Czekałam długo

tylko samotność

odwiedziła i została

 

Nie pamiętam kiedy

skrzydła stały się białą laską

a milczenie

które zabiło moje imię

przyszło znikąd

 

Stoczyłam się po klifie

spękanego grobu

Pchana do tyłu

poza życie

poza świt

jestem echem

w dudniącej studni

 

 

W stadzie u Twardowskiego

 

Rozglądając się za okularami,

wspomniał o Antonim, tym od zguby,

jakby siedzieli w jednej ławce.

 

I nawet nie mrugnął powiekami

wyzierającymi spod krzaczastych brwi,

kiedy spowiadałam się z niewiedzy

pańszczyźnianej pięciolatki.

 

Dzisiaj powinnam być mądrzejsza

i współrzędnie wiedzieć czego nie wiem

o ciasnocie, która jest jak Piłat –

nie potrzebuje paragrafu mając winowajcę.

 

Znaliśmy się krócej niż wykład.

Nigdy nie oceniał.

Gdy płocha zwierzyna

odłączyła się od stada,

odnalazł mnie na pustkowiu.

 

 

List w pustej kopercie

 

Uczucia niemające słów

wkładam do koperty

Adresu nie napiszę

nadawcę skrywam w sercu

Nie naklejam znaczka

w obawie

by jeszcze bardziej nie tęsknić

 

Zapisane myślami wyznanie

pośpiesznie obdzieram

z resztek wątpliwości

 

Jak ująć zrozumiale

niezrozumiałe pragnienia?

 

Nie wiem!

 

Między jednym

a drugim drgnięciem powiek

pustej koperty

ze znakiem zapytania

puszczam jak liść na wietrze

wilgotny język

 

Może ktoś kiedyś

gdzieś tam

otworzy przeczyta

tajemny alfabet miłości?

 

 

Czytaj więcej...

Katarzyna Kuroczka Smuga - zbiór poetycki

 

  Katarzyna Kuroczka Smuga w formacie PDF 

Rafał Gawron - nowe wiersze (luty 2021)

O KWIATACH NIE TYLKO

 

skupiony na opisywaniu opon

wieszaków i pieluch

rozglądam się za kwiatami

widzę zapisane strony

drobnym słonecznikiem

z połowy wypadły pestki

toczy się olej stłoczony

po marginesie błędu

czci godne miejsce na boku jak

postacie na starych fotografiach

żyją swoim życiem

lub ktoś

pomaga je wyciąć z tłumu

czasem te najważniejsze

 

ręka ludzka niejedno widziała

a oko przyłożyło dłoń

stoję pochylony jak słonecznik

zapach kartki nie rozwiewa mnie

nie wydzieram włosów

zamknięty w ciszy głos

patrzy

 

 

Czytaj więcej...

Maksymilian Tchoń

 Maksymilian Tchoń

Urodzony w 1987 roku. Licencjat filologii polskiej Uniwersytetu Jagiellońskiego. Członek Stowarzyszenia Twórczego Artystyczno-Literackiego (STAL) z siedzibą w Krakowie. Jestem autorem tomów poezji, m. in.: Wiedziałem (2020), Ziemia złych wyroków (2019), Narracje (2019), Kolor po dniu Teoria geocentryczna (2018), W osierdzie (2017), Potępiony (2016), Ars poetica (2015), Http (2015), Niecierpliwy (2013), także książki eseistycznej: Rezerwat znaków przestankowych (2018). Redaktor Almanachu Literackiego Młodych Synekdocha i internetowego portalu BibliotekaeSynƎkdochy. Publikował w wielu ogólnopolskich pismach literackich, ważniejsze: Wyspa, Akant, Poezja dzisiaj, Biuro Literackie, 2Miesięcznik, Okolica Poetów, Gazeta Kulturalna, Galerii Sztuki Eprawda, Latarnia Morska. Pasjonuje się muzyką, sportem, oraz dobrą książką. Jego teksty są tłumaczone na język angielski i włoski. Ważniejsze osiągnięcia: Dział Archiwum Muzeum Powstania Warszawskiego wyraził zgodę na przyjęcie jego wiersza poświęconego wydarzeniom z ’44 roku pt. “Godzina W” do zbiorów bibliotecznych, określając je mianem ,cenne’. Publikowałem również swoje patriotyczne utwory na prawicowym Portalu Hej-kto-Polak! Poeta projektu antyWalentynki (FONT) Fundacji Otwartych Na Twórczość. Jeden z wierszy autora (miniatur) został wyświetlony na fasadzie kamienicy przy ul. Brackiej 1 w Krakowie. Laureat m.in. prywatnej nagrody Arnolda Samsonowicza. Motto: „Okazje są jak wschody słońca. Jeśli czeka się zbyt długo, można je przegapić.” William Wharton

Czytaj więcej...

Małgorzata Anna Bobak Końcowa

- poetka, malarka, animatorka kultury, ilustratora, autorka okładek. Autorka pięciu tomików poetyckich: "Brzydka”, "Żywot Pliszki", "Medalik bez łańcuszka", "Juzine" (Wydawnictwo Miniatura - Kraków) i „Co pachnie ciszej”. W październiku nakładem warszawskiego ANAGRAMU ukaże się kolejny tomik „Papierowe serwetki”. Współautor antologii poetyckich: Contemporary Writers od Poland 2000r. -2014r. wydanej w Stanach Zjednoczonych, Pszczyńskiej Grupy Poetyckiej pt: „Wczoraj, dziś, jutro”, Antologia Poezji Kobiecej pt: "Czas Kobiety"-, "Metafora współczesności" (Międzynarodowej Grupy Artystycznej "Kwadrat"), Antologia Poetów Polskich 2017 -Wydawnictwo Pisarze.pl, „Almanach pokonferencyjny pt: „Kondycja Dzisiejszej Polskiej Poezji” i „Wędrowne Ptaki” i „Wędrowne ptaki 2” Polskiego Stowarzyszenia Haiku. Publikacje na łamach „Śląska”, w "Wytrychu", "Papierowym Żurawiu”, „Gazecie Kulturalnej” Andrzeja Dembkowskiego, „Gazecie Pszczyńskiej” pod redakcją Wacława Kostrzewy, „Babińcu Literackim”, „Mega*Zine Lost & Found” Piotra Kasperowicza, Magazynie „Pisarze.pl”, „Akancie” i japońskim miesięczniku "KUZU". Debiut w 155th WHA Haiga Contest (07/2017). Firmuje nazwiskiem i prowadzi Salon Literacki. Programy odbywają się cyklicznie na Małej Scenie im. Jerzego Kozarzewskiego w Nysie przy Nyskim Domu Kultury w Nysie. Wiersze można usłyszeć między innymi w lokalnych stacjach radiowych i audycjach Polskiego Radia Katowice. Między innymi Poczcie Poetyckiej Macieja Szczawińskiego. Obecnie wiązana z Pszczyńską Grupą Poetycką. Coroczny uczestnik Pszczyńskiej Jesieni Poetyckiej. Uczestnik II Międzynarodowej Konferencji Haiku, Kraków, Instytut Manggha i FESTIWALU POEZJI SŁOWIAŃSKIEJ. Członek i założyciel Polskiego Stowarzyszenia Haiku.

Czytaj więcej...